O Paradoxo da Pizza Quente

A sociedade contemporânea, em sua infinita sabedoria de sofá, desenvolveu uma relação fascinante de amor e ódio com a figura do entregador motociclista. Trata-se de um estudo de caso antropológico sobre dissonância cognitiva: o cidadão de bem, no conforto climatizado de seu SUV, espuma de raiva ao ver uma motocicleta "costurando" o trânsito, subindo na calçada ou ignorando a soberania de um sinal vermelho. "Selvagens!", brada ele, ajustando o volume do rádio para abafar o ruído do escapamento aberto. "Imprudentes! Uma praga urbana!"

Curiosamente, esse mesmo cidadão, minutos depois, ao chegar em casa, desbloqueia seu smartphone e submete a "praga urbana" a um algoritmo tirânico. Ele exige que seu hambúrguer artesanal atravesse a cidade em quinze minutos, numa sexta-feira chuvosa, de preferência com "frete grátis".

Há uma deliciosa ironia — quase poética, se não fosse macabra — na indignação pública contra a imprudência dos motociclistas. O discurso moralista sobre a segurança viária desmorona no exato instante em que o estômago ronca. O consumidor quer a onipresença divina: quer que o entregador se teletransporte com a eficiência de um drone militar, mas que, fisicamente, ocupe espaço zero nas vias públicas e respeite as leis de trânsito como um lorde inglês em passeio dominical.

Acusam o motociclista de "negligência" por correr. Ora, a pressa não é uma escolha estética, nem uma busca por adrenalina barata. A pressa é a única moeda de troca que restou na física elementar da economia gig. A tal "imprudência" que tanto choca a classe média é, na verdade, a terceirização do risco. O cliente não paga apenas pela pizza; ele paga para não ter que enfrentar o trânsito, a chuva, o buraco e o risco de assalto. Ele paga para que outro corpo, mais vulnerável e descartável, absorva a energia cinética de uma eventual colisão.

Se aprofundarmos a análise, deparamo-nos com o paradoxo nutricional mais cruel do capitalismo moderno: o motoboy é o Tântalo do asfalto. Ele carrega nas costas, protegida por isopor térmico, uma refeição gourmet cujo valor excede o que ele faturará em dois dias. Ele pilota inebriado pelo aroma do jantar alheio, com o estômago colado nas costas, movido a café barato e a promessa de uma taxa de entrega irrisória. É o garçom que não pode comer, o transportador que passa fome transportando a saciedade.

E não ousemos chamar isso de exploração; a novilíngua corporativa prefere o termo "parceria". Venderam-lhe a fantasia da liberdade — o mito do "empreendedor de si mesmo" — que, na prática, traduz-se na liberdade de trabalhar quatorze horas por dia, sem vínculo, sem seguro, sem banheiro e submisso a um algoritmo sem alma que o pune se ele recusar uma corrida para uma área de risco.

É nesse cenário de darwinismo viário que surge a polêmica questão (seríssima! Rs) dos retrovisores, o grande fetiche da indignação motorizada. É preciso corrigir a narrativa com urgência (e com alguma ironia): motoboy não quebra retrovisor de ninguém; ele apenas realiza a remoção técnica de equipamentos que não estão sendo utilizados.

Trata-se de uma intervenção de eficiência urbana. Se o motorista, protegido em sua gaiola de aço, muda de faixa sem olhar, jogando o carro sobre quem está trabalhando, ele está tacitamente declarando que aquele espelho é um adorno supérfluo. O motoboy, em sua magnanimidade pedagógica, apenas ajuda a eliminar o excesso de peso do veículo. É um ato de purificação aerodinâmica para quem dirige olhando para o próprio umbigo — ou para a tela do celular, rastreando se o "parceiro" faminto já está chegando.

Portanto, da próxima vez que uma moto passar "voando" e levar seu espelho de recordação, lembre-se: ele não está correndo porque tem vocação para dublê. Ele está correndo porque alguém, em algum lugar — talvez você — clicou em "fazer pedido" e acha um absurdo que a conveniência moderna demore mais do que um comercial de TV. A "selvageria" do motoboy é, em última análise, o reflexo mais fiel da nossa própria impaciência burguesa.

Bom apetite.